por mucho que me quede aquí sentado
nunca seré capaz de decir lo que
callé mientras le veía con ojos húmedos.
solo recuerdo verme fingiendo
en su rostro viajante.





 

                                         

                                         ya no duermo,
                             supongo que temo a los sueños
                                       que no recuerdo;
                                 me abofetean cansadas
                            las palabras que lanza mi mente.
                               
                                 no pasa el tiempo para mí.
                                        no veo el camino.
                                           
                                                    -y dicen que ando depresivo...- 




          

                                     

                                      me siento fuera de mí;
                                 con lágrimas aún a la espera
                                        me reconozco pero
                                               no saludo.
                                             ando callado
                             con el llanto en el cuerpo pesado,
                                asfixiante, caluroso y dormido.

Los dedos chillan,

los oídos pitan,

la boca mira y

los ojos mudan.

Perdí la vida.

desgaste

         Aquello que pensaba de la noche

         era mentira;

         es estar solo, con el mundo dormido,

         lo que hace discreta la pérdida de tiempo,

         compensando la amarga del mediodía vacío.

Interpretar

Creo estar cogiendo la rutina de
sentarme en el banco de aquellas calles
mientras veo los reflejos veloces de las luces
en la alcantarilla,
el vaho que exhalo y se pierde en la ciudad,
mientras golpeo mi cara para dejar de llorar.
Y quedar así: relajado,
en blanco;
sin preocupaciones ni consecuencias.
Y pensar en la interpretación, en el teatro.
Y en Carlos.
Y en su ¡registradlo! 
registrad ese momento en vuestro cuerpo;
¿dónde os toca?

Morralla

             Me gusta fumar en penumbra para que al mirar
             deje de lado lo cotidiano del fuego y el humo;
             vivir con en vez de junto a ellos.
             No es más que una manera de ver las cosas...
             una actitud insaciable y cansada,
             relajada, animada, optimista, negativa,
             llena de contradicciones,
             de las que acompañan a hombres ficticios, como Sal Paradise,
             o de aquellos viejos de mar sin rumbo que no paran de escribir,
             una manera más entre otras a buscar.
             La buscas porque no la eliges,
             porque a veces nunca llega,
             porque llega cuando no la buscas
             (como ahora me ocurre),
             porque no existe.
             Porque estoy escribiendo sobre ella.
             Porque me gustaría que existiera...
             porque un mundo con gente cotidiana no es aventura.
             Porque una vida sin penumbra no...