Morralla

             Me gusta fumar en penumbra para que al mirar
             deje de lado lo cotidiano del fuego y el humo;
             vivir con en vez de junto a ellos.
             No es más que una manera de ver las cosas...
             una actitud insaciable y cansada,
             relajada, animada, optimista, negativa,
             llena de contradicciones,
             de las que acompañan a hombres ficticios, como Sal Paradise,
             o de aquellos viejos de mar sin rumbo que no paran de escribir,
             una manera más entre otras a buscar.
             La buscas porque no la eliges,
             porque a veces nunca llega,
             porque llega cuando no la buscas
             (como ahora me ocurre),
             porque no existe.
             Porque estoy escribiendo sobre ella.
             Porque me gustaría que existiera...
             porque un mundo con gente cotidiana no es aventura.
             Porque una vida sin penumbra no...

Cadáver exquisito II

                    ¡Ay, Catalina! Luna mía, quédate un rato más conmigo, y solo conmigo, él no estaba... ni ella; ni nadie que no sea nada más que yo, ese oscuro agujero ahora y nunca más, menos; todo eran cuentas matemáticas. ¡Qué más dará! aunque en el fondo, nada da lo mismo: las flores se marchitan y la piel se agrieta el alma y alimenta el grito. Dios lo quiere, pero yo no quiero saber nada, en el fondo, del mar, del estómago hambriento del futuro, deseoso de lo que quiero y no puedo, pero aún no sé cómo lloran a lágrima viva , como los cocodrilos azules que vuelan los pájaros y los sueños, porque son viables, ¡desde que empieza hasta que acabemos! Despertemos en el corazón de un colibrí risueño pero no feliz. Sin ganas de escribir. Fin, y hasta la próxima compañeros.



                                                                       Diegurri, Mariloli y Puchurro.

...

                  No hay nada más hipnotizante como un papel quemándose.
                  No hay más que observar la gran diferencia abismal que hay entre el humo que desprende y el humo que yo exhalo: difuso, huidizo, tenue... Y es, entonces, cuando se va una parte de mí; sigo sin saber si cada vez que ocurre, pierdo o gano (algo).

Cadáver exquisito I

                   Allí comenzaron las andanzas de Popeye junto a su preciosa estrella que parecían él y ella; acostados, mirándose y bebiendo café hasta que un día decidió no dejarla nunca...más seis hermanas que le hacían la cama. Después se dio cuenta de que nada era verdad. Empezó a reírse, a llorar y a morir de soledad; cómo sonaban todas sus caricias y mentiras. Se acostó con su sombra durante años, nadie le quería como nunca, pero nunca salió bien. Siempre ganaba al ajedrez. Su padre le enseñó día y noche, hora y segundo, guerra y tregua. Pidió un beso de despedida y otro de reencuentro; así todo continuó igual, siempre y cuando ellos cambiaran.



                                                                                              Nina y Rarahuetes.

Registro de emociones II

                El ritmo entra y sale tan fuerte que hasta me dificulta escribir. Siento las letras vibrar, moverse, cobrando vida a un significado que desconozco, que no sé a dónde me llevará. Y luego silencio. Un silencio que da paso al traqueteo de las vías; y de nuevo el blues.
                Horas puedo pasar así: sin pensar, viviendo, sintiendo el vivir, los pensamientos mueren. Mi cuerpo reacciona al blues y le da libertad para escribir; aquí está, corriendo a última hora para hacer la última confesión. Los gritos de la gente, el gris de la calle quedan sepultados. Hasta yo quedo sepultado. Solo el blues y su hermano el jazz sobreviven a la crueldad.
                Yerba me espera en cantidad a la vuelta del viaje (entonces no sabía que allá donde iba también me esperaba).
                 Yo sobro en mi vida. SILENCIO CONTINUO.
                 Esto escribí en el reverso del billete. Ya no sé si me valdrá o lo habré estropeado. Siempre la cago. Yo, YO.

Registro de emociones I

Limpio las sábanas de mi cama porque ya tengo suficiente mierda en la cabeza a la hora de dormir.

Y al acabar con ella como persona quise suicidarme -tirarme por el balcón-, pero luego pensé en las cosas que me perdería; ¿pero qué cosas? Absurdo, está claro. Así que aquí estoy, fumando para que el tabaco acabe matándome lentamente...y mientras, esperando. Solo eso. Esperando. Solo.



Esto no es más que un registro de un mero instante de mi vida. No implica que mi vida sea explusivamente decadente, o feliz. Es maravillosa... pues la vida es eso: multitud de instantes. 

P.D: Nina, te amo. Eres lo más importante que tengo en mi vida. Me dijiste que lo nuestro existe en su totalidad por el hecho de que nos hacemos sentir de millones de formas, Te quiero, 

Perdido

                    Los tiempos muertos no están

                     muertos sino que están vivos.

                   Están, pero ni afortunadamente

                           ni alegremente están.

                    Están matándonos por dentro;

                  llenos de pensamientos benignos.

                       Nada tiene allí veracidad.

                        Y cuando sales... mueres,

                           y te paras a escribir.

                      Ya no sientes, ya no vives,

                              ya no estás allí.

                     Una paradoja desquiciante:

                       sales y al mundo ves reir,

              pero sabes que nunca viviste y sentiste

                      tanto como cuando estabas

                                       alli.

El comprador de sueños

No pueden ni imaginarse la cantidad de lápices que he perdido a lo largo de estos… treinta y… ¿cuarenta? Bueno, la verdad es que ya ni recuerdo cuando nací; tranquilos, no se preocupen, seguramente sea efecto de la yerba. ¿Han probado a fumar un buen porro antes de hacer el amor? Os lo aconsejo, será divertido. Siempre he pensado que las nuevas experiencias son las que nutren y nos llenan de vida, pero no se fíen de este viejo tonto… o joven. Creo que estoy volviendo a enrollarme, ¿verdad?

La gran belleza

"Siempre se termina así, con la muerte. Pero primero ha habido una vida escondida bajo bla bla bla bla. Todo está resguardado bajo la frivolidad y el ruido, el silencio y el sentimiento, la emoción y el miedo, los demacrados e inconstantes destellos de belleza, la decadencia, la desgracia y el hombre miserable. Todo sepultado bajo la cubierta de la vergüenza de estar en el mundo. Bla bla bla bla... En otros lugares hay otras cosas; a mí no me importan los otros lugares. Así, pues.... que empiece la novela.
En el fondo es solo un truco. Sí. Solo es un truco."

                                                          

Vivir

                              Cuando el escribir se vuelve impotencia,
                                                     [hallas la verdad y todo es niebla]
                             cuando pensar me aguarda en su ausencia,
                               cuando el sentir en su sonrisa se centra
                             comprendes que vivir implica estar con ella.
                                                                          [...]
                                          

Dicen

                       
                              Dicen que hasta lo más efímero deja huella,
                       que hasta lo más sencillo, como una sonrisa, alegra,
                                      que hasta un leve roce altera,
                            que hasta una mirada puede dejarte en vela...
                                             o eso dicen los poetas.
                         
                              Dicen que es entonces cuando todo merma,
                              cuando pierde el sentido y el tiempo frena,
                              cuando la niebla acecha y las sombras cesan,
                                cuando su voz y presencia te enredan,
                             cuando tu identidad se pierde en la de ella;
                                             o eso dicen los poetas.

                       Digo que mi mente tiembla y se queda en blanco al verla.
                        Digo que mi ausencia se debe al miedo a que la pierda;
                         perderla y perderme en mi yo siendo solo yo y mi sombra que regresa.
                                    Diría tantas cosas gritándole al viento.
                                                     [pero aquí sigo, oculto aún en mi pensamiento]
                                    Ahora lo comprendo, ahora lo siento.
                                           Digo lo que dicen los poetas.

Etapa conflictiva

                                 

                                       Noches de soledad humana.
                           Lágrimas de la mente que cobran su silencio.
                                  Todas ellas tan reales, tan efímeras,
                                  dejando huellas en el pensamiento.

                                     Por el rostro corren otros ríos.
                                         Ojos rojos, boca reseca...
                                       dilemas y dolores de cabeza.
                               Calan en lo más hondo de la conciencia.

                                      Ser o no ser, esa es la cuestión.
                                Luchar por los sueños o dejarse vencer.
                                 Afrontar las ideas o a las masas ceder.

Obra maestra.

                      He aquí mi obra maestra: